Und ja, ich bin auch einer von denen mit Dauerkarte und Mitgliedschaft. Dynamo gehört ein großes Stück zu meinem Leben. Meine Familie akzeptiert es, meinen Sohn trug ich schon mit vier Jahren auf den Schultern im K-Block des alten Stadions.

Eine nicht so optimale Saison in der 2. Bundesliga verschafft uns nun zwei weitere Spiele und schon strömen die Fans scharenweise an die Stadionkasse, um die wenigen Auswärtstickets für das Relegationshinspiel am morgigen Freitag gegen den VfL Osnabrück zu ergattern. Schon am Abend vor dem Verkaufsbeginn harren die Dynamo-Jünger vor den Toren, welche am Folgetag die Eintrittskarten verheißen. Die wenigsten bekommen das begehrte Ticket.

Am Tag danach beginnt der Vorverkauf für die Jahreskartenbesitzer, die das Rückspiel am Dienstag im heiligen Oval des glücksgas Stadions Rudolf-Harbig-Stadions live erleben wollen. Die Fans stehen vier Stunden und länger für dieses überlebenswichtige Spiel an der Kasse. Heute vormittag begann der Vorverkauf für die Mitglieder und um 21 Uhr sind 99% der reichlich 27.000 Plätze verkauft. Es ist einfach unglaublich.

Man spürt förmlich die Anspannung in der Stadt. Die Leute, die sonst nicht so viel mit Fußball am Hut haben, diskutieren an den Haltestellen und vor den Supermärkten die Chanchen für den Ligaverleib. Dynamofieber allerorten. Die Stadt pulsiert in schwarz-gelb. Es soll ein unvergesslicher Dienstagabend werden, an dessen Ende “Ich liebe dich Dynamo!” Rufe durch die Nacht hallen. Auf geht’s Dresden, Kämpfen und Siegen!

Die Sonne lässt die Knospen des Kirschbaumes langsam öffnen. Bald wird die Brutstätte in einem weißen Blütenmeer versinken. Das Meisenhaus wird dann nur noch schwer zu finden sein. Dann kommen auch bald die Bienen und hüllen den alten Kirschbaum tagelang in lautes Summen und Brummen. Dabei ahnen die schwarzgelben Pollensammler nicht, dass im Inneren der großen weißen Kugel kleine Meisenkinder heranwachsen.

Doch noch singt die Kohlmeise im fast nackten Geäst ihr Siegeslied, vielleicht ein klein wenig zu hämisch. Doch die Spatzen hören es nicht mehr. Sie haben längst das Weite gesucht.

Doch war dieser  Winter eine einmalige Wetterkapriole oder doch der Beginn einer neuen Eiszeit? Wissenschaftler und solche, die es sein wollen, mutmaßen schon lange, dass es in den nächsten Jahren aufgrund der verringerten Sonnenfleckenaktivität des gelben Planten zu einer kleinen Eiszeit kommen könnte, wie es bereits von 1645 bis 1715 der Fall war. Der viel zitierte Treibhauseffekt würde nur eine geringe Kompensation für die geringere Strahlungsintensität der Sonne bedeuten. Andere Wissenschaftler wiederum sind der Meinung, dass gar nichts passiert bzw. der Treibhauseffekt viel größer ist, als eine verringerten Sonnenfleckenaktivität und es wärmer wird als bisher.

Also ist es wie immer: Weder dem kurzfristigen noch den langfristigen Wetterprognosen kann man trauen.

Moment, ich sehe gerade Sid, Manni und Diego von Ferne winken.

Auf den Kevinsimus und Chantalismus möchte ich hier nicht eingehen, das wurde bereits an anderer Stelle ausführlich diskutiert. Es geht vielmehr um den Margarinismus, der fast ausschließlich weibliche Namen betrifft. Für diese Mädchen ist es eine Pein, wenn sie vor allem in jungen Jahren von ihren Mitmenschen gedemütigt werden, da ihre Eltern ihnen einen Margarinenamen gaben.

Vom Wortstamm her fällt einem zunächst die Margarete ein, wobei die Verbindung zur Ersatzbutter dann doch ziemlich weit hergeholt erscheint. Seit vielen Jahrzehnten gab bzw. gibt es die Margarinesorten Thea (Österreich) sowie Sonja und Marina. Doch sind diese Namen sehr gebräuchlich und deswegen besteht wenig Hänselpotenzial.

Aber in den letzten Jahren, als vornamentechnisch alles möglich wurde, kommen exotische wie auch Kunstnamen groß in Mode. So gibt es Mädchen, deren Namen an bekannte Margarinesorten erinnern bzw. genauso heißen. Beispielhaft seien Aletta, Benita, Delia, Delina, Flora, Leta, Linnea, Mara, Norma, Rana, Sana und Sanela genannt.

Liebe Eltern, bitte denkt bei der Namensfindung eures Kindes auch an selbiges und nicht nur an den vermeintlich schönen Klang des Namens. Ein Leben lang als Ersatzbutter bezeichnet zu werden, ist eine immense seelische Belastung für einen Menschen. Eure Töchter werden es euch später mit der entsprechenden Wahl des Seniorenheimes danken.

Mehrere Stunden später, meist über Nacht, gesellt sich zu dem Halsproblem ein bitterböser Reizhusten.  Dieser ähnelt vom Klang her einem an TBC erkrankten Menschen. Eine allgemeine Erschöpfung macht sich im Körper breit. Die Glieder schmerzen. Der Mann wird bettlägerig. Er mutiert innerhalb von Stunden vom Superhelden zum kranken Kleinkind.

Jetzt kommt spätestens der Moment, wo sich der Mann nach Mutti sehnt, die sich immer liebevoll um ihren kleinen Jungen gekümmert hat. Doch Mami ist nicht mehr da. Im schlimmsten Fall ist der Mann Single und muss allein mit seinem Elend fertig werden. Dadurch verfällt er in tiefes Selbstmitleid, da er niemanden sein Leid klagen kann. Er versucht dies durch die genauen Darlegung seiner Krankheit in den sozialen Netzen wie Twitter oder Facebook zu kompensieren. Dort bettelt er um Anteilnahme. Vielfach gelingt ihm dies sogar.

Ist der Mann liiert, muss die Partnerin viel Kraft haben. Sie muss dem ständigen Gejammer standhalten. Natürlich kann sie ihm Tee zubereiten, die Waden wickeln und ein besorgtes Gesicht machen. Jedoch sollte sie ihren männlichen Gegenüber nicht zu sehr bemutteln. Dieser Spagat fällt vielen Frauen schwer. Doch sie sollten sich immer bewußt sein: Es sind erwachsene Männer und keine Kinder.

Jetzt naht bereits die Endstufe der angeblich lethal verlaufenden Krankheit: Die Produktion von Nasenschleim läuft auf Hochtouren. Justament, wo der ehemalige Mann kaum noch Luft bekommt und sich Berge von Papiertaschentüchern wie übergroße Maulwurfshaufen auf dem Fußboden neben dem Bett türmen, sieht er sein nahes Ende kommen. Der Kopf scheint dick wie ein Kürbis, die Brust schmerzt vom schwindsüchtigen Husten und der Hals kratzt, als hätte er eine Drahtbürste verschluckt. Was hat der Mann nun noch zu verlieren? In seiner Hilflosigkeit ruft er völlig entkräftet nach seiner Partnerin, die ihm die Medikamente (wahlweise pflanzlicher bzw. chemischer Herkunft) reichen und ihm wieder Lebensmut zusprechen soll. Ja, so eine Männergrippe verlangt die volle Aufmerksamkeit des Patienten.

Mehrere Tage schwebt der geplagte Mann in höchster Lebensgefahr, doch allmählich geht es ihm wieder besser. Schon bald kann er das Bett wieder verlassen und sich ohne fremde Hilfe in der Wohnung bewegen. Das Kleinkind verwandelt sich langsam wieder in einen Superhelden. Dann ist auch der Muskelkater vom vielen Husten vergessen. Immerhin hat der Mann etwas für seine Bauchmuskeln getan. Und er ist dem Tod von der Schippe gesprungen. Vorerst.

Ich stehe am Fenster und fange an zu träumen, von den Winterwanderungen als Kind, als die ganze Familie mitten im Wald die Fettbemmen auspackte. Die Kinder bekamen Muckefuck mit viel Milch und Zucker aus der Thermoskanne, die Erwachsenen tranken Bohnenkaffee. Schweigend kauten wir und lauschten. Wenn ein Eichhörnchen von Ast zu Ast sprang, lächelten wir uns an. Ein Fichtenkreuzschnabel stob mit seinem Schwanz den Schnee von den Tannenzweigen. Niemand drängelte: ‘Wir müssen weiter!’ Ein perfekter Moment für die Ewigkeit.

Noch immer stehe ich gedankenverloren am Fenster und schaue dem Schneetreiben zu. Eigentlich wollte ich den Papierkram sortieren, der in den letzten Monaten angefallen war. Aber der Berg kann auch noch einen Tag länger warten. Ich mache mir es auf dem Sofa bequem, kuschele mich in die Decke ein und nehme mir ein Buch, welches ich schon vor Monaten lesen wollte.

Da ich für das Futter der Hasen zuständig war, musste ich im Sommer frisches Grünzeug versorgen und für den Winter Getreide und Rüben bevorraten. Aber natürlich brauchten die Tiere das ganze Jahr über auch etwas zum Nagen. Das waren in der Regel harte Brotkanten, die aber bei uns selten abfielen.

So griff ich zu einem kleinen Trick: Mutter schimpfte ab und zu, wenn ich die Schnitten, die sie mir für die Schule schmierte, nicht aufaß. Dabei schmeckten sie mir sowieso nicht immer oder ich kam einfach nicht dazu, sie vollständig zu essen. So trocknete ich diese und gab die Brote dann den Hasen zum Knabbern. So musste ich die Backware nicht wegwerfen und Mutter hatte nicht mehr zu schimpfen.

Längst habe ich keine Kaninchen mehr, aber meine Kinder bringen manchmal auch angebissene oder gar unversehrte Schnitten aus der Schule mit nach Hause. Dann sage ich zu Ihnen: “Habt ihr wieder Hasenbrot mitgebracht?” Zuerst schauten sie mich fragend an. Als ich Ihnen die Geschichte vom Hasenbrot erzählte, wollten sie sogleich ein Kaninchen als Haustier haben. Da hatte ich dann den Salat: Das Kinderzimmer ist zu klein für einen Hasen, der Kunststücke erlernen soll.

Aber wir trocknen das Hasenbrot trotzdem und schaffen es gesammelt zum Bauern. Er gibt es seinen Kaninchen und Hühnern. Wir bekommen dafür frische Eier, die wir am selben Abend als Spiegelei und mit frischem Brot verspeisen.

Gleich nach dem Frühstück ging es in den Wald. Mein Bruder und ich waren sehr aufgeregt. Großvater hatte sich die Säge in den Rucksack gesteckt, lediglich der Griff schaute oben heraus. Wir liefen über das Feld, der Schnee knirschte unter unseren Füßen und der Wind pfiff uns um die Ohren. Zum Glück hatte Großmutter darauf gedrängt, dass wir uns dick einmummeln, so dass uns die Kälte und der Wind nichts anhaben können. Jetzt waren wir ihr dafür dankbar.

Im Wald angekommen, war der Wind fast völlig verschwunden. Großvater stapfte zielstrebig durch den Winterwald. Die Bäume ächzten unter der Schneelast. Ein Eichhörnchen sprang durch den Tiefschnee, hielt kurz inne und schaute zu uns herüber. Ich meinte zu sehen, dass es uns zuzwinkerte. Dann kletterte es auf einen Baum und verschwand im Geäst. Ich lächelte. Wir liefen weiter.

Kurze Zeit später entdeckten wir quer über den Weg Spuren im Schnee. Wir Kinder blieben stehen und rätselten, wessen Fährte dies wohl sein könnte. Fuchs, Steinmarder oder gar ein Hermelin? Wir fragten Großvater. Er schaute auf die Spuren, runzelte nachdenklich seine buschigen Augenbrauen und meinte dann wissend, dass die Spuren von Reineke Fuchs stammten. Ich blickte zu meinem Bruder. Wir wussten genau, dass wir trotzdem noch einmal im Tierlexikon nachschauen würden, denn Großvater flunkerte manchmal.

Wir stapften weiter in den Wald hinein. Die Morgensonne ließ den Schnee vor uns glitzern und funkeln. Es war, als hätte Frau Holle Puderzucker über dem Wald verteilt. Der Anblick war traumhaft.

Wenig später erreichten wir einen dichten Baumbestand. Wir zwängten uns zwischen den Nadelbäumen hindurch. Dabei fiel uns Schnee von den Ästen auf die Köpfe und ins Gesicht. Wir lachten. Dann blieb Großvater stehen und zeigte stumm mit einer Hand auf eine Fünfergruppe Blaufichten.

Schnell liefen wir Kinder zu den Bäumen. Mein Bruder entdeckte als Erster das Ritzzeichen, welches Großvater an einem der Bäume angebracht hatte. Inzwischen hatte er die Säge aus dem Rucksack geholt und begann mit der Arbeit. Nach wenigen Augenblicken kippte die Blaufichte nur ein Stück nach vorn. Die anderen Bäume wollten sie wahrscheinlich nicht gehen lassen. Mein Bruder und ich zogen ein wenig an dem abgesägten Baum und dann lag er vor uns im Schnee: Fast gerade gewachsen und die Äste voller glänzender Nadeln. Kein Prachtexemplar, aber es war unser Weihnachtsbaum!

Großvater meinte, dass wir noch ein Stück weiter gehen sollten, zur Lichtung, da gäbe es noch eine Überraschung. Dabei zwinkerte er mit den Augen. Neugierig stürzten wir Kinder los, während Großvater den Baum schulterte und hinter uns her lief.

Schon bald sahen wir, was Großvater meinte: Sein Nachbar saß mit seinen beiden Enkeln auf der Lichtung. Sie hatten ein kleines Lagerfeuer entfacht und jede Menge Kartoffeln in die Glut gelegt. Wir setzten uns zu ihnen und wärmten uns ein wenig auf. Die beiden Großväter holten die Erdäpfel aus der heißen Glut, sobald die Schalen rissig wurden. Mit ihren Taschenmessern schälten sie die Kartoffeln und reichten diese zusammen mit einem Schälchen Butter herum, mit der wir die Erdäpfel dann bestrichen. Es schmeckte uns so gut, dass wir die Kälte für eine Zeitlang vergaßen. Die beiden Großväter lächelten verschmitzt. Diese Überraschung war ihnen gelungen.

Nach dem Mittagsmahl machten wir uns alle satt und glücklich auf den Weg nach Hause. Schließlich mussten wir Großmutter alles erzählen, den Baum schmücken, auf den Weihnachtsmann warten und vorher noch im Tierlexikon wegen der Schneespuren nachschauen. Sicher ist sicher.

Diese Geschichte ist mein Beitrag zur Anthologie “LeseBlüten – Weihnachtszauber 2012″ aus dem piepmatz Verlag (ISBN: 978-3-942786-19-5, 208 Seiten, broschiert, 3 Farbabbildungen). Ein Buch für große und kleine Weihnachtsfans mit Geschichten, Koch- und Backrezepten rund ums Fest.

Wenn die Scheite dann richtig brannten, warf ich ein paar Briketts nach, die ich vorher in einem Blecheimer aus dem Keller geholt hatte. Nach einer reichlichen halben Stunde schaute ich nach, ob die Kohlen schon orangerot glühten. Ab und zu sprühte es kleine gelbe Funken. So stellte ich mir das Höllenfeuer vor.

Wenn ich vergaß, den Ofen rechtzeitig zuzuschrauben, saßen wir ein paar Stunden später im Kalten. Ein paar Mal ist es mir passiert und ich musste noch einmal Feuer machen. Vater schaute mich nur streng an. So wurde es in der Stube eben erst später kuschelig warm. Für mich war es sehr beruhigend, wenn ich mit dem Rücken an den warmen Kacheln lehnte und den Gesprächen der Eltern lauschte.

Einmal schaute mein kleiner vierjähriger Bruder interessiert zu, wie ich Feuer im Ofen machte. In respektvollem Abstand vor dem heißen Atem des Feuers stand er mit den Händen in den Hosentaschen da und meinte dann kopfschüttelnd: “Durch dieses kleine Loch passt aber die Hexe nicht durch.” Ich drehte mich um und grinste ihn an. Er lächelte verschmitzt zurück.

Ein paar Jahre später haben wir den Ofen zugunsten einer Ölheizung abgerissen. Das machte mich ein wenig traurig, aber so eine zentrale Hausheizung ist nunmal praktischer und macht nicht so viel Dreck. Doch die Erinnerungen wärmen mein sentimentales Herz.

Mein Sohn steht unter einem Ast, reißt einen Apfel ab, beißt hinein, schüttelt sich mit säuerlicher Miene und wirft ihn ins Gras. Die Wiese liegt voller angeknabberter roter Kugeln. Ich bücke mich nach einem herunter-gefallenen, vom Star angehackten Apfel. Mit dem Taschenmesser schneide ich den angepickten Fleck weg und halte ihm die Frucht hin.

“Den soll ich essen?” fragt er skeptisch. Doch nach einem ermunternden Nicken meinerseits nimmt er den Apfel und beißt in das Fruchtfleisch. Er lächelt und isst den Apfel bis auf den Griebs auf. “Wieso schmeckt der und die anderen nicht?”

“In Sachen Apfel scheint der Star klüger zu sein als wir Menschen.” antworte ich, währenddessen mein Taschenmesser bereits den nächsten Apfel ausschneidet.